Hola querido primito Hugo:
Estoy en Misiones, por cruzar la frontera con Brasil y frené un ratito para escribirte unas líneas sobre la tierra colorada. ¿Qué querés que te diga? Es la segunda frontera que me toca cruzar, weón. Todo se está acercando a su fin que como dijo el filosofo Chizzo Nápoli, “el final es en donde partir”. Entonces: ¿El final de este trayecto es el principio de algo o simplemente es eso, un camino a ver un mundial de fútbol?¿Qué es el fútbol Huguito?¿Son 22 papanatas tras un cuerpo esférico que ganan millones o es la metáfora de la eterna búsqueda de la gloria? No sé, hay tantas cosas que no sé Huguito.
Es que estoy acá sentado mientras mis pantalones se me tiñen de naranja y pienso en el color naranja, en que ese mismísimo color tiene la fruta y el ladrillo, que la naranja se llama naranja y la mandarina se llama mandarina por esos azares del destino ¿La mandarina no se habrá querido llamar naranja alguna vez? ¿la fruta no habrá querido ser ladrillo y construir la casa de una joven pareja enamorada? El ladrillo no habrá querido saciar la sed de un corredor?¿Qué somos Hugo?
Caen unas gotas de rocío sobre mi rostro cansino y no se si el cielo no se ha puesto a llorar porque una mariposa perdió el rumbo o que el que llora soy yo y el cielo acompaña esta congoja.
Es raro Huguito, del límite para acá solamente me quedan recuerdos. El firuláis, Rolo, el colectivo jipi, las rutas argentinas, El vin disel andino, la provincia futurista de San Luis, tantas cosas Hugo. Pero de aquél lado queda el futuro por construir y conocer. Ese futuro está escrito en portugués y tiene forma de pelota.
No sé Hugo, charlalo con esos energúmenos que me decís que tenés de compañeros, a lo mejor, entre tanta estupidez hay algo de claridad. Además se está largando a llover con toda y se me moja la hoja en la que te escribo. Apenas encuentre un buzón te mando esto, unos pensamientos detenidos en el tiempo y el espacio mientras llueve… que no es poco.
Te quiere y piensa
El Chico Beto
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